Semplici petali
poggiati nel prato,
come una rosa
il cui divino ha fiutato.
Non c’è espansione
che precede la cura,
il seme germoglia
superando la paura.
Il tempo funesto
arriva senza guardare,
si abbatte e distrugge,
ciò che la natura vuol ricordare.
L’essenza pulsa
e lascia trapelare,
ciò che l’animo sente
ma a volte stenta a rivelare.
I fiori son così,
piccoli scrigni
il cui tempo è limitato,
da ciò che la natura
per loro ha scelto e delineato.
